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Miedo y asco en Las Vegas; frenesí, delirio y mucha cocaína

Miedo y asco en Las Vegas; frenesí, delirio y mucha cocaína


*Hunter S. Thompson, el periodista gonzo

Héctor DIMAS
Como escritor (siendo todo ese ícono cultural, todas las tiras cómicas y las tormentas de cocaína y el grito de  Colorado), es difícil ver a Hunter S. Thompson como algo más que una nota al pie, un estilista menor; una figura muy suya fue la que se quedó varada cuando los tiempos pasaron y él se negó a ceder.
Hay un trabajo ciertamente autocontenido en “Miedo y asco en Las Vegas”, en el que Thompson combina la seriedad moral con la delirante invectiva, la urgencia de la anfetamina y el humor embaucador. Watergate era como algo que Thompson había soñado en la existencia, bajando una mañana de un viaje de LSD súper potente. Pero en el cuarto de siglo transcurrido desde esa fría apoteosis, Thompson fue cambiando cada vez más su reputación totémica, el catártico chamán.
Entonces, ¿cómo es que una figura relativamente menor se convirtió en el destinatario de tales cantidades monumentales de hagiografía? La respuesta es que, al igual que otras figuras emblemáticas (Pollock, Lennon, Kerouac, Morrison, Warhol), tanta fe en el lomo se invirtió en su condición contracultural que el mercado no pudo soportar una revisión: tanto se basaba en las verdades asumidas que para quitar el mito se convirtió en algún momento impensable e impensado en lo que precisamente sigue siendo el mito HST.
El ejercicio literario de Hunter S. Thompson es de una rica vida después de la muerte, porque es una buena escritura que no depende del 65 por ciento de su carga en el escritor con estatus de “legendario”, como si fuera un caballo de carreras o un tornado en lugar de un pobre schlub que se sienta al teclado todo el día. Thompson se convirtió en un escritor para no lectores, el escritor por excelencia, al igual que John Cazale es el actor para las personas que desconfían de los actores y Carlos Valderrama es el futbolista de la gente que se aburre fácilmente con el fútbol. Este es alguien que se celebra por todo el vértigo extracurricular; como si todo (trabajo calvamente auto-paródico, misoginia progresiva, adoración de armas) pudiera ser perdonado, ¡incluso celebrado!, porque Hunter fue (lo que sea que esto signifique) un sobreviviente. Al igual que las personas que cojean lejos de los bombardeos terroristas, por ejemplo.
Todo lo que Thompson había “sobrevivido” fue su determinación de destruir un talento que nunca fue sólido en primer lugar, incluso el mito. En la novela, el hombre de acción es un teleadicto. El yippie es un reaccionario de la Magnum. Esto es todo lo que ha hecho, en esencia: reaccionar. El adicto a la adrenalina es un adicto apesadumbrado y varado. Y el escritor ha estado fuera de forma (o “descansando”) por tanto tiempo que el mito sólo puede ser sostenido por trucos desesperados como un volumen de periodismo literario.
“Miedo y asco en Las Vegas” es un gran tope de puerta de un libro que se eleva más alto que el teclado en el que estoy escribiendo actualmente; más gordo que el contragolpe de un político cerdo, comienza con un prólogo surrealista respetuoso de David Halberstam (de quien sospechas realmente sabe mejor); una solemne Nota del Editor de nueve páginas, y finalmente una Nota del Autor (la nota es única, y alta, y desesperada) por el propio HST. Ya ha habido un gran volumen de correspondencia limpia de primavera, y despega en una absurdidad desmesurada (como uno de esos decodificadores de 20 CDs de una olvidada banda de rock progresivo de la década de los 70).
Hay un intercambio interminable de cartas con su editor sobre un libro propuesto (y nunca escrito) sobre la “muerte del sueño americano”. Thompson decidió de antemano que el sueño está realmente muerto y despojado: todo es feo, corrupto, enfermo (todas las palabras clave de HST). Ahora solo se trata de rellenar el incómodo espacio en blanco del texto debido, cosechar (o doblar) los “hechos” para adaptarlos a su visión final. No parece ser una coincidencia que la mayoría de estas propuestas/cartas se escriban a medida que se acerca el amanecer y la velocidad se desvanece. El escritor confundió su propio e inminente descenso con una cosmovisión de facto que está escrupulosamente viva y claustrofóbica y de poro cerrado. Una cosmovisión en la que el escritor se dejó llevar por la química de su propia retórica limitada (o la retórica de su química de caída libre, kamikaze) de que cualquier sujeto putativo se pierde en un giro retórico en el que se valora la flexión de la acción 24-7 sobre cualquier peso reflexivo; donde los viajes tomados se valoran mucho más que los textos producidos: la novela se vuelve el viaje a las entrañas del subconsciente.
Thompson se ha unido a la selecta compañía de otros autores estadounidenses (Fitzgerald, Hemingway, Kerouac) para quienes el corpus crítico ahora supera con creces el trabajo publicado. ¿Puedes ver la diferencia crucial? Así es: Thompson tiene fama póstuma en vida, y este libro tiene el aire apropiado de un testamento DEP, de un epitafio etílico, una red de arrastre retrospectiva, presentada como si Thompson se hubiera ido, muerto, desaparecido. Que, en cierto sentido, lo está.
«Me gusta tomar el desayuno solo y casi nunca antes del mediodía; todo el que lleve un estilo de vida agitado necesita por lo menos un anclaje psíquico cada veinticuatro horas; el mío es el desayuno. En Hong Kong, Dallas o en casa —y sin importar si he dormido algo— el desayuno es un ritual personal que solo puede contemplarse en soledad y bajo un espíritu de exceso genuino. El factor culinario siempre debe ser masivo. Cuatro Bloody Marys, dos toronjas, una jarra de café, crepas Rangoon, un cuarto de kilo de salchicha, tocino o carne picada con chile, una torta española o huevos Benedict, un cuarto de leche, medio limón para sazonar al azar y algo en rebanada como un pay de limón, dos Margaritas y seis líneas de la mejor cocaína para el postre… Bien, y debe haber dos o tres periódicos, todos los correos y mensajes, un teléfono, una libreta para planear las próximas veinticuatro horas y al menos una fuente de buena música… Todo debe llevarse a cabo al aire libre, bajo la calidez del sol y de preferencia desnudo», escribió Hunter S. Thompson a la revista Rolling Stone en junio de 1976.

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